Я не любил её, мне просто было в кайф, 

Когда она сопела мирно рядом, 

И провожала по утрам влюбленным взглядом… 

Я не любил её, мне было хорошо, 

Ни одиночества с ней не было, ни скуки 

Мне было по фигу их сколько там ещё, 

Но мне не нравились на ней чужие руки. 

Я не любил её, но помнил всё о ней: 

Любимые цветы и тон помады, 

Всех тараканов в голове и всех друзей. 

Зачем-то мне всё это было надо. 

Я не любил её и никогда не врал, 

Я тормозил её: «Малыш, всё несерьёзно». 

Рассказывал, когда и с кем я спал, 

Но сам боялся на щеках увидеть слёзы. 

Я не любил её, меня манила страсть, 

Когда шептала: «Хочешь, рядом буду?» 

Да, я боялся сдаться и пропасть, 

Когда скользили ниже её губы. 

Я не любил её, но слушал её пульс, 

Пытался отогреть её ладони. 

Когда она теряла верный курс, 

Я возвращал её настойчивым: «Родная…» 

Я не любил её, мне нравился в ней шарм, 

Улыбка и ямочки на пояснице. 

В попытках отыскать, где мой журавль, 

Я называл её «моя синица». 

Я не любил её?